/ La violence des pierres
n’est pas celle du feu,
des fauves, des soldats.
Leur cruauté est autre :
plus simple
(on a pu dire plus digne,
on a pu dire plus barbare
– c’est tout du moins aussi méchant)
sans odeur ni goût de sang,
assez rarement rouge
– quelque chose qui,
   plutôt,
   tient du sourire

   qui ne vient pas.

/ car nous avons faim nous les Nombres
les yeux de la terre et du ciel la nuit
faim de finir en pourcentages et en rabais
toujours plus bas à la fumée des enchères
nous avons soif de sécheresse

/ pr’amor qu’am hami nos los Nombres
uelhs de la tèrra e deu cèu la nueit
de cluchar percents
tostèmps mèi en devath
au hum tresau deu candelon
de sequèr qu’am set

(...) « Si je pouvais transférer les lois, les splendeurs, les énigmes et les merveilles éternelles de la nature dans l’univers de la littérature », écrit Jacobsen dans son journal le 15 janvier 1867, « alors j’aurais le sentiment que mon oeuvre sort de l’ordinaire. » Et l’auteur d’ajouter : « Mais la littérature ne serait pas chrétienne, elle regarderait la Bible comme de la poésie eddique et ne reconnaîtrait pas d’autres oeuvres de la divinité que les lois naturelles au sens large. » Voilà l’itinéraire espéré, présenté par un écrivain en devenir âgé de dix-neuf ans (...)

Herbage est une rêverie autour de l’impossible rencontre. Ou peut-être simplement de l’impossible don : celui de soi, celui de l’autre. Dans ce livre, quelque chose empêche, use et modifie le rapport à l’autre. Le jour devient nuit et l’agneau loup ; l’imaginaire illusion et l’amoureuse chair disloquée.